мантикорушка
я съем твою собаку
Кто-то наверное сидит сейчас на Монмартре и потягивает свежесваренный кофе, и не какой-нибудь, не рожденный бездушной кофемашиной, которая только и может, что делать мерзкое бжжж, а вручную... В искусственно состаренной турке с лакированной деревянной ручкой, уже принявшей форму ладони баристы, или же купленной мисье Дюпоном на воскресной барахолке где-то в пригороде...
Здесь не ценят новые технологии, которые не могут ничего кроме создания нелепых звуков и ослепления глаз миганием индикаторов. Даже старый приемник, хранится и работает тут как почетный сотрудник, и скорее всех молодых официантов уволят, нежели его снимут с ржавого гвоздя на веранде. Время тут не течет, вступая на порог вы отбрасывает не только свои года, но и социальный статус. Тут даже не встретишь удушливого запах роз, только свежие полевые цветы. И откуда они?
Здесь не кричат, только смеются или бурно обсуждают прошедшие футбольные матчи. Сюда со своим настроением нельзя, оставьте печали за дверьми, тут вам предложат немного старой доброй Парижской романтики, легкого флирта, сладкой лености или может вам нужно отсыпать радостной эйфории?
Они там, пьют свежий кофе, обсуждая новый сорт булок у Люсьен, утренние новости, чьих-то племянников и их первые зуба, а я здесь...задыхаюсь. Хотя нет, мне и тут неплохо, надо просто сменить обстановку, переночевать совсем в незнаком месте. Но нет, я сейчас не о вокзале в Тихорецке и его молчаливом сне в пять утра, о нем в другой раз.
Сейчас я хочу оказаться где-нибудь на берегу моря, часа в три ночи или лучше в четыре, в ведьмин час, когда большинство людей уже спят. Постоять на волнорезе и покидать блинчики на море, которое прикидывается ласковым котенком.



@темы: размышления, страны, франция